No futuro dirão de um tempo
Em que todo louco era poeta
As sarjetas eram charmosas
Durante as madrugadas
E os velhos choravam a morte
De todas as moças mortas
Um tempo em que arte era ilusão
Aos olhos de um povo desiludido
E quem cantasse outro refrão
Arriscava ser engolido
Pelas mil quimeras de um nação
Que dormia no tempo decorrido